Ответ:

Я брожу по лесу и не могу узнать знакомых мест. Берëзки надели золотой праздничный наряд, розовеет небольшой куст бересклета, горят огнëм плоды рябины. Пытаюсь сравнить сотни цветов и оттенков, и не могу найти удачных сравнений.

Усталость берëт своë. Прилëг я на травку у берëзы, молчу, прислушиваюсь к лесным шорохам. Пахнет пряным сеном, грибами. Серые тучи зацепились за верхушки елей и никак не могут от них оторваться.

Неожиданно с неба доносится крик журавлей.

Журавли! Их продолговатый клин мелькнул в голубом оконце средь свинцовых туч и исчез.

Птицы улетели, а я ещë долго лежал на желтоватой траве и думал о любимой земле. Кое-где на траве серебрятся нити паутины. Журчит ручей.

Вроде бы всë это как всегда. Обычно выглядит золото листвы, прозрачный воздух и брусника с еë ягодами-рубинами. Но попробуй отними всë это такое родное и близкое, и не станет в сердце покоя, защемит его, заболит оно.